Eu escreveria sobre você mesmo que meu coração estivesse cansado e eu já não mais encontrasse sentido nas palavras. Ainda que eu não pudesse te ver entre montanhas, e ondas, e sonhos, e olhares, eu escreveria sobre você. Escreveria sobre você como escrevo sobre as coisas que não compreendo, com o mesmo fôlego das tentativas que desperdicei por medo de sentir. Escreveria como se não existisse tempo e espaço, como se não existisse o mundo, como se não existisse você, como se eu não existisse.
Porque o desencontro é meu caminho até você. Quando não sei por quê estou andando, ando em sua direção. Te assisto correr, chover, e desaguar até que eu me desmanche. Deixo que me arraste até onde prometi jamais voltar. Peço que pare na estrada mais alta, atrás da neblina, atrás da pressa, atrás de mim. E permito que me leve até o fim do mundo, até o fim de tudo, mas que não me diga para voltar. Afinal, eu ainda escreveria sobre você.
Escreveria sobre seus traços como se fossem rochas e seus braços como se fossem mar. Eu escreveria sobre você nas folhas brancas e verdes. Escreveria ainda que fosse maior que o mundo e inalcançável na palma de minhas mãos. Eu escreveria sobre você. Seu nome à lápis e sua alma à caneta, abaixo dos meus pés e acima dos céus.
Escreveria sobre seus traços como se fossem rochas e seus braços como se fossem mar. Eu escreveria sobre você nas folhas brancas e verdes. Escreveria ainda que fosse maior que o mundo e inalcançável na palma de minhas mãos. Eu escreveria sobre você. Seu nome à lápis e sua alma à caneta, abaixo dos meus pés e acima dos céus.
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